A sette anni, mi nascondevo sotto l'armadio con mio fratello per esercitarci a cantare la sigla di una certa serie televisiva. Ora ricordo solo una frase della canzone: "per sempre".
A venticinque anni, leggendo l'autobiografia di un certo scrittore, ho scoperto che sua madre era morta quando lui aveva venticinque anni. È partito da solo per gli Stati Uniti, sotto una fitta nevicata, sentendo solo un senso di tempo che si accumulava nel suo cuore.

Sembra che non abbia mai avuto una profonda sensazione del tempo che passa, le riflessioni passate erano solo un modo per esprimere malinconia con nuove parole. Di recente, in un momento di casualità, sembra che abbia dato un'occhiata alla mia vita e ho sentito che la mia esistenza ha così aggiunto anni.