Ton fruit est mûr.

Mais tu n'es pas assez mûr pour le cueillir.

Alors tu essuies tes larmes.

Tu endures la douleur pour retourner à la solitude.

Laisse la solitude te mûrir en une version encore plus belle de toi-même.

Tu étais un artiste, après tout.

Maintenant, tu es devenu une œuvre d'art.

Les douze coups de minuit sonnent.

Ta danse est pour ceux qui viennent.

Maître ! Maître !

Qui n'est pas un maître ?

Une farce, une farce.

Les pigeons disent que l'heure est venue, l'heure est venue !

Ce que tu poursuivais, ce n'était pas le bonheur, mais la carrière ?

Hahaha, carrière ou bonheur ?

Tes secrets, vrais ou faux, ne sont qu'un rêve éphémère.

Écoute, tu dois écouter.

Je vais soupirer doucement pour que tu l'entendes.